la mayoría de poesía me sabe a mierda, es lo que Bukowski dijo 

el nido de los fracasados. todas esas poesías que suenan igual, 

hablan de lo mismo. Hoy ha muerto un amigo mío, se ha 

suicidado. viva el puto fracaso. 

pero no era poeta. era mi camello.

algo de esto salía en tu sueño?