el dijo que mi poesía se definía en ratas como panes, 

y que era algo así como lo peor, o nada. 

ahora el esta en la cárcel. 

no por eso. 

por todo lo demás

escribiríamos sobre la perdida total del norte

que nos hace viajar

Hoy he visto algo muy raro.

No puedo escribir sobre lo que me pasa. 

Lo perdí todo con los años, 

a veces eran días. 

Un político me hablo hoy de Gil de Biedma, 

no me resulta extraño. 

 Nadie dice nada. 

 

 

 Lo que deje en el Polo Norte, 

allá se quedará. 

 Trabajo, pero soy una puta cocainómana de mierda.

 Publico, pero soy una puta cocainómana de mierda. 

 Viajo, pero soy una puta cocainómana de mierda. 

  es eso, no?

Necesito hablar con ÉL

es el único que me puede ayudar. 

solo puedo hablarle a él.

no confío en nadie más. 

Ahora suena una de mis canciones favoritas 

y no se acabará el mundo. 

No puedo decirlo, 

solo podía hablar con él.

cómo cuento mi vida

es disparatada

acabaría igual de loca que el otro

y sin creer nada.

no puedo, 

solo escribirlo 

 

 Tengo muchos armarios en el corazón 

   y en cada uno hay un demonio. 

              Hollywood2024

 Hablaré de los Red Hot como quien habla de beber vino.

 Me voy al círculo polar. 

siempre lo soñé.

como en esa película de los amantes. 

el frío me curará