Blog de una depresiva
“Solo soy un conjunto de tacos, porros, desórdenes de personalidad y pastillas. No hay más”

domingo, 28 de mayo de 2023
lunes, 22 de mayo de 2023
Tengo un problema. Estoy metida en la droga hasta el final. Sin droga no hay vida. No salgo. No hablo. Solo duermo.
Los monos horribles ya son parte de mi cuando no hay que pillar.
los tapo con montones de valiums que me dejan moribunda. zombie.
Sin cocaína no soy nadie.
habla una drogadicta con vestigios de no dejarlo nunca. hasta que muera.
sábado, 6 de mayo de 2023
jueves, 27 de abril de 2023
jueves, 6 de abril de 2023
viernes, 24 de marzo de 2023
Cave dijo que nunca quiso ser como Bukowski,
que era un mal poeta.
yo no sé lo que es Cave,
a parte de cantante.
le he escuchado
pero no me he tomado muchas molestias.
no he ido a sus conciertos.
pensamos diferente.
aunque él sea un grande.
y yo no.
2.
y para no querer ser como él,
has seguido muy bien su camino.
será qué es hora de arrepentirse.
vamos haciéndonos viejos.
también voy a rezar
yo tampoco quise ser como mi viejo,
era un yonki sin salud
y somos lo mismo.
3.
a veces me acuerdo de mi viejo
y de que no paso de los 30.
y aquí estoy yo,
sobreviviendo a la droga.
toma partido
martes, 21 de marzo de 2023
Me gustaría tomar más pastillas
pero no puedo,
me puse un límite.
Nada de pastillas de dormir
ni de alprazolam
solo valium.
Fueron los límites
fueron los absolutos
fueron los ceros.
Dormirse en cualquier parte
No dormir casi nunca
Esas pastillas me hicieron
una sonámbula
y una insomne
narcoléptica.
y hay que agradecer
porque no hay ni modo,
no soy de límites.
domingo, 12 de marzo de 2023
martes, 7 de marzo de 2023
jueves, 2 de marzo de 2023
sábado, 18 de febrero de 2023
martes, 14 de febrero de 2023
Dijeron que Ray Loriga no lo lograría,
debieron quedarse todos callados.
ese era el libro
esa era la novela.
me joden su mierda de premios.
premios para nada,
premios para nadie.
pueden meterse su mierda de pseudo-literatura premiada
en ambas partes fisionómicas.
no me joderán
grito nombres
en ambidiestra locura.
LORIGA
PESSOA
lunes, 6 de febrero de 2023
martes, 31 de enero de 2023
miércoles, 18 de enero de 2023
viernes, 6 de enero de 2023
martes, 20 de diciembre de 2022
domingo, 18 de diciembre de 2022
Llega la navidad y me doy cuenta que no soy feliz.
no he podido taparlo, el agujero, de ninguna de las maneras.
falta de amor, del bueno, o del qué quería.
no saber aprovechar las oportunidades.
demasiadas pastillas. más droga. salir con pirados.
Esa falta de amor propio que me hace no avanzar.
La depresión, comiéndoselo todo.
y todas esas palabras que se perdieron para siempre
hacen el fin del camino.
y podría decir que me encuentro mal.
pero no, ni siquiera siento eso.
viernes, 16 de diciembre de 2022
jueves, 8 de diciembre de 2022
miércoles, 7 de diciembre de 2022
sábado, 3 de diciembre de 2022
viernes, 2 de diciembre de 2022
Mis madrugadas se tiñen con esa cocaína que entra a espuertas a mi país.
No puedo quejarme. bajan precios si entra cerca. la policía esnifa mares.
yo lo que puedo.
Me salvé de casi todo obviando el alcohol.
Hace muchos años que no soy reina del tequila.
a la otra reina la atropelló un coche
y acto seguido se compró un piso guapo
y se casó con un ex feo.
Problemas que da el dinero
y quitan las adicciones.
domingo, 20 de noviembre de 2022
lunes, 14 de noviembre de 2022
viernes, 11 de noviembre de 2022
martes, 8 de noviembre de 2022
Mi corazón, que me lleva al Polo Norte.
Me duele la cabeza pero no me duele, mucho. Tengo tratamiento. diario. antiepilépticos.
Puedo tomar analgésicos o antiinflamatorios.
Puedo tomar el mundo.
Ser el loco.
Disuadirme de ello. no.
el loco siempre juega.
soy un jugador.
no nací en la bastilla.
solo a las faldas de la montaña mágica.
en barrios de rabinos criándome.
rabinos que ya no estaban.
murieron.
quiero ir a Helsinki.
quiero ir a Tromso.
ya no soy tan joven,
debo verlo.
jueves, 27 de octubre de 2022
martes, 25 de octubre de 2022
Mi poesía favorita
Para Jane
225 días bajo la hierba
y sabes más que yo.
Hace mucho que te has quedado sin sangre,
eres leña seca en una cesta.
¿Es así como son las cosas?
En esta habitación
las horas del amor
aún hacen sombras.
Cuando te fuiste te
llevaste casi
todo.
Me arrodillo por las noches
ante tigres
que no me dejan tranquilo.
Lo que fuiste
no se repetirá.
Los tigres me han encontrado
y no me importa.
Charles Bukowski.
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