cuando escucho a Kurt algo dentro de mí siempre se rompe 

quizá me vaya contigo a los Andes 

o queme todos mis libros 

y el recuerdo. 

me ande con tontadas 

y la música sea lo único que me salve.

ellos esperaron por mí

yo no esperé por nadie 

 

 Últimamente me gusta mucho The Verve

 y últimamente he estado desvariando.

tendría que ir a más conciertos

meterme en antros más profundos

y no salir a la luz 

que corroe 

 De todos modos, ¿qué es un escritor? Un escritor es como una puta. Utilizas a una puta y luego has terminado con ella.

  BUKOWSKI

 yo no hago trampa

si dices que no

será mucho más fácil para mi

no hay que hacer que nada funcione

 mis noches son de música y drogas, a veces escribo algo. 

 soy el anti-sueño 

lo que nadie querría

tampoco duermo

no me pare a escuchar la basura que decían, murmuraban sobre mi 

basura la que se espanta

a mi familia con mierdas 

divergente 

Nadie tenía ni puta idea 

de lo que es vivir al borde.

sin poder confiar 

sin creer

a base de pastillas 

y adicciones 

todas las noches despierta. 

Rasgos autistas. 

como te echo de menos. 

Ningún grupo en la carretera 

seguirá con las drogas después de 40 años. 

Escucho a The Verve.

 Where Did You Sleep Last Night - Zénith de Paris - Nirvana 14/02/1994 (youtube.com)

La cocaína me salvo del mundo. 

dime qué puedo hacer?

Me comí los 3 diazepames

solo dormí una hora. 

esto es lo que pasa. 

que yo no duermo. 

así que escucho música, 

toda la noche. 

él no está, pero hay otros. 

ni siquiera se si es lo mismo o parecido. 

Debería volver a dormir por la noche, toda la noche. 

 

sé que no voy a poder dormir a pesar de todas las pastillas. 

de meterme la droga de la cárcel teniendo de la buena. 

debe tener razón mi madre en que cogimos el camino de los perdidos. 

y él ha muerto ya. 

mi camello por 7 años. 

esto empieza a parecer Trainspotting

la mayoría de poesía me sabe a mierda, es lo que Bukowski dijo 

el nido de los fracasados. todas esas poesías que suenan igual, 

hablan de lo mismo. Hoy ha muerto un amigo mío, se ha 

suicidado. viva el puto fracaso. 

pero no era poeta. era mi camello.

algo de esto salía en tu sueño?

Se ha explotado demasiado la imagen de Kurt Cobain, 

de Nirvana, sin tener ni puta idea. 

y veros con sus camisetas, sinceramente, 

me la suda. 

Soy escritora. pero para ello he llevado una vida de mierda. 

Me pasé media vida enamorada de un gilipollas para el que yo no valía nada. como alguien dijo, a sus ojos yo no tenía valor. podría haberle escrito mil poemas más. incluso novelas, habría sido lo mismo. 

Sería mi falta de riqueza, de cordura. o que no me gusta el vino. ni se cocinar. todo ese ademán mío de virtudes. Pero lo que no es, no es. 

 Como no queda otra, uso la misma droga que en la cárcel. 

 Me pregunto cuánto tiempo voy a aguantar sin cocaína esta vez. el dealer ya no está a estas horas. y no quiero más. todo cansa, pero un rato, supongo. yo soy mis propios demonios. y evito pensar. lo que no me hace vivir menos. Burroughs pensó que a Cobain le pasaba algo, y era verdad. no era normal, y no me digo eso de quién lo es, por que casi todo el mundo lo es. y no aparentemente, de verdad. 

Ha empezado un nuevo año, y con el no ha cambiado nada. nada debía cambiar tampoco por un número. 

También cumplí 41, y nada cambió tampoco, eso es normal. No había tumba a la que acercarme esta vez que no fuera la de mi padre. Me he terminado de romper con él. cuando caí ese día llorando en el pasillo. 

cuando vi el fin. también era mi fin. 

 La cocaína no es para divertirme, es por que soy una persona enferma.