Mi poesía favorita

 Para Jane

225 días bajo la hierba

y sabes más que yo.

Hace mucho que te has quedado sin sangre,

eres leña seca en una cesta.

¿Es así como son las cosas?

En esta habitación

las horas del amor

aún hacen sombras.

Cuando te fuiste te

llevaste casi

todo.

Me arrodillo por las noches

ante tigres

que no me dejan tranquilo.

Lo que fuiste

no se repetirá.

Los tigres me han encontrado

y no me importa.

Charles Bukowski.

destrocé tu última foto 

ya que no eres el que yo recuerdo. 

siempre he oído eso de que la gente cambia 

pero no he podido soportarlo en ti. 

se me hace tan jodido el paso del tiempo como a ninguno. 

como a Sabina en esa última canción,

soy viejo 

aunque nunca quise serlo 

En blanco y negro

Un rèquiem puro por mi falta de cocaína. 

un minuto por los camellos dormidos. 

por las profesoras poetas 

que publican en Torremozas. 

por el no-yonki

desalmado

gris error

siempre soñaré en blanco

solo tocar el telón de acero 

solo tocarlo. 

mi tío nos trajo una piedra de ese Muro 

yo no era lo bastante mayor

pero sabía que era importante.

ese pedazo de piedra negruzca lo era. 

debió guardarla debajo de la mesa. 

como las ametralladoras en la casa de gitanas narcas

He ratificado el número de muertes que llevo en la espalda. y todavía no sé contar. no me ha dado por pensar en ninguna en concreto. de las venideras no hablo. y han de venir. 

yo, como ella, me estoy muriendo también de tristeza. cuando siempre digo la verdad, evito los encuentros. me doy a la soledad. 

me he disfrazado de yonki, hace mucho de eso. 

de enferma, hace más. 

rogué no hacer nada fuera del paraíso. 

abandoné ruta 

abandoné a los demás,

los que sobraban. 

dicen de mi enfermedad que es la más triste del mundo, pero solo dicen. 

Dije que salía a andar, pero iba a comprar gramos. 

lo gasté todo en ellos y no me quedo dinero para tabaco. 

pero en casa había. 

en casa siempre había de todo...

     me muero 

somos todos viejos 

incluso los no-nacidos 

ellos quizá más viejos 

   ya están muertos.

Nací incluso después de ese parón

vi la tierra moverse

no desperté

lo tenía todo en contra

y todo lo perdí. lo di. 

no me quedé nada

solo lo que ganaba cada día

a oscuras. 

para vicios. 

Les di un trabajo que ellos querían

y yo no

una casa en la que vivía 

pero podía irme

y un coche que estampé. 

Después de eso

pasé mucho tiempo callada

sin apenas moverme.

depresión autista. 

Has visto que lejos está todo? 

las metas se fueron con los sueños a la duermevela 

al hastío de los días 

solas en noches maldicientes.

Solo duermo bien en los trenes,

en los que van lejos. 

Lorquiana

No voy a hacer una poesía estirada

no voy a copiar a Lorca

(solo hay uno)

no voy a hacer parecer lo que no parece el mundo

fingida belleza entre rostros que son animales.

yo no salgo del animalario

y mi única riqueza

es esta suerte de hedonismo

estas sustancias,

para descansar...

2017 (LIBRO)

              PAG.9

recuerdo una habitación de hotel

a mi amiga no le gustaba que le taparan la boca

mientras la follaban

también recuerdo una mañana del 25 de diciembre

colocado en un coche

como Dios o sintiendo lo mismo

escribí algo y lo tiré por la ventanilla

mundo aparente

nunca tendremos lo que queremos

pero nos reímos

y nos enfadamos

y seguimos la jodida parida

y hasta habrá un infierno en el que tu mismo te des por el culo