ya tampoco recuerdo su olor

Me meto tanta coca que ni duermo ni bostezo. dicen que no dormir es fuente de males. 

te fuiste. ahora vivo una vida sin ti que no imagine. y te hablo 

pero no escuchas. nunca has estado. fueron horas. días. nada más. 

escucho las mismas canciones. siento lo mismo. siempre avocada al fracaso. 

lo que sería volver a verte. diez segundos más de mi vida 

y de tu vida 

que pido al destino. 

 Jagger se ha dado por vencida

 Jagger navega entre los muertos. 

rupturas familiares que son a golpes

yo no estaba

nunca aparezco

todo pasa sin mi

a pesar del tatuaje de mi brazo izquierdo

Mañana desvalijo mi vida

la vendo

y no puedo estar más triste 

aún sabiendo que lo voy a hacer

romperlo todo

joderlo

como siempre. 

Tu nunca estas despierto por las noches 

y eso hace que seamos diferentes. 

Esa luna no me ha vuelto loca aún, 

ni a ti. 

nada te volverá loco,

eso es lo malo. 

 No puedo hacerme toda la cocaína del mundo esperando no estar cansada. estoy enferma 

y esto lo demuestra. o sea, que tampoco valgo. tu lo sabías. y yo me fui. no quedaba otra. 

Ahora tendré que irme otra vez, lo he hecho mi lema. 

He llegado a un punto de cansancio, la cocaína ya no me ayuda demasiado. intento inyectarme viajes, vida, música pero ya no funciona. a veces. 

El amor, su falta me rompió la cabeza, el ánimo, el bienestar. 

el sustituto del amor fue peor. 

A nadie te comparo. 

 Fuiste la puta mentira que yo me creía. 

quiero dormir pero no duermo, no, no es verdad, no quiero dormir nunca. es por mi mente fragmentada de drogadicta, por la falta de luz, por los baremos itinerantes. un mundo que me fascina. personas que no lo hacen. el ruido que me atasca la cabeza. y pum! vuelta a empezar... siempre

Fuiste una puta roca cuando te pedí ayuda. 

si fuera al revés

yo nunca lo habría hecho. 

No esperes nada de nadie

eso será lo mejor

y no por las decepciones y el fracaso

el hastío 

todo pasa siempre igual 

por eso seguimos aquí

yo me paso el día drogándome 

y tu

a lo tuyo

 Hoy te quiero, quizá eso es lo importante. 

Hoy es 4 de septiembre 

y no me parece que sea un día para morir. 

ahora sé que será en septiembre. 

yo muero en virgo. 

podría decir que te quiero 

pero no te quiero 

o no lo sé 

te echo de menos

pero no sé 

no creo que eso sea bueno

no me lo parece

siempre la dicotomía 

el pensar sobrepensado 

darlo por sabido

por hecho

sufro filofobia 

o solo sufro

no soy un genio 

ni una poeta 

soy un ahogo continuo

él se olvido de mí 

yo me olvidé de lo demás 

 Contesta que me mientes y yo lo sé. 

crecen sus mentiras en los arbustos de mi vida. 

me dejo llevar y me pierdo. 

pero ya van 42, 

no puedo perder más. 

y sigo haciéndolo.

mandar todo a la mierda. 

tatuarme. 

ponerme las señas que me diferencian. 

darlo por consabido. 

el cielo abotargado, ´

como yo. 

me he ido y no ha sido para posar. me he ido para fumar droga tranquila. sin espolsaderas. me acordé de Bukowski, y me acordé de el. nada valía la pena. nada valía la lucha. nada valía la preocupación. solo debía seguir drogándome y todos se irían, todo pasaría. 

 no voy a creer tus mentiras nunca

Todo lo que dicen son mentiras, 

crecen con sus mentiras 

e idiota quien las crea. 

quien se joda con ellas. 

está perdido. 

sus putas mentiras de abecedario. 

porqué tendría que creer yo algo de todo eso¿

solo quiero drogarme y pasar 

de lo que me digan 

me susurren 

o me aúllen,

no creo nada. 

 a cal y canto

me rio de toda la mierda que cruza por el valle

y de los que me hablan, también. 

  yo sé parpadear, pero nada pasa después. 

  dicen que a los 42 te cambia la vida por completo

y debe ser verdad.

 La gente duerme, 

  yo esnifo. 

 Te lo diré, eres jodidamente bello. 

 Sabrás que no es un giro inesperado 

 Sabes lo qué siempre serás...

 Mi juego favorito. 

 Saber las cosas, 

 cambia las cosas. 

 No hay color de tus patas a mis alas. 

Tu veneración

No vale la pena. eso es todo lo que puedo decir de odio y veneración en un mundo que no sabe nada de mí. se dan la vuelta y se caen. su vida se revolvió hace demasiado. vomit . optan por mí y no saben que fracasan, yo nunca lo haría, optar, mirarlos, dar el palo. 

Cuando más guapa estoy es cuando lloro, 

mis ojos se ponen del todo verdes 

y grandes . 

pero ya no lo hago. 

el otro día seguía mirando tu ventana

que ya no es tu ventana. 

joder, eres lo que más quiero 

y no quiero...

NO QUIERO.

He perdido bastante tiempo con esta mierda. 

mierda que tiene nombres y caras. 

No puedo aguantarlo. 

y prefiero ir a celebrar, 

a mis maneras. 

 En Sicilia todo es perfecto.  me salió como una espiral. irme a Catania. 

 pero tenía que ir a Malta, era ineludible. dónde meto Catania¿

 entre Bunbury y Israel¿

Te toca cargar, 

y cargas contra todo

y disparas. 

 Te puedo decir que el amor nunca triunfa. 

yo solo me meto cocaína y espero días mejores. sabiendo de sobra que no llegan. se alejan. 

y no puedo esperar más. creo que no lo haré. solo hablaré en hebreo y recitaré versos, 

o versículos. lo que mejor me venga. 

He visto muchos países, pero nunca he visto a alguien como tú. 

Te deseo el cielo

Ese cielo que es del color del dinero. 

Qué me paso? 

que no quiero hablar de ello 

por primera vez en años que no hablo

porque duele demasiado. 

 9/4/2009 A ÉL

yo escribo de tí 

porque tú eres lo más importante

aunque no te vea

mi deseo da vueltas a tú alrededor.

Lo sabes de sobra

que eres tú 

y que contra toda lógica, 

te quiero. 

 

 y soñar contigo

 era azul

 Toda mi obra es un canto al amor de mi vida, 

 que no pudo ser, 

 como pasa con lo muy bueno. 

 La falta de honor me esta resquebrajando. 

 Las cosas las haces mal, y las tienes que volver a hacer infinitamente. Así es mi vida. 

No puedo parar con la droga.

No puedo parar con el dolor. 

es siempre lo mismo. 

no va a acabar. 

 

Clayden es un diario en carne viva.

Escrito entre el insomnio, la pandemia y la adicción, este poemario de Carol G. Jagger irrumpe con el filo de lo urgente: la palabra como último refugio cuando el cuerpo ya no resiste.

En sus páginas suenan Dylan, Ozzy y Cash como santos rotos.

Hay pastillas, rezos sin fe, humo en los pulmones y una voz poética que arde sin pedir permiso.

Jagger no busca empatía: lanza versos como pólvora y convierte la ruina en palabra.

Es poesía que duele, pero también respira.

Parte de la Tiny Books Collection, libros breves que explotan como relámpagos.

Para lectores de realismo sucio, poesía confesional y literatura que incomoda.

Disponible ya en Kindle: www.amazon.com/dp/B0CFWZBLK7

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 Cada vez hay más abandonos. 

 Y nadie se salva. 

 No creas que porque no te escribo no te quiero. 

 No puedo decirlo, como me siento. o ya no siento?

 La pena es escarcha y se pega a mi pelo. 

voy a drogarme hasta perder el conocimiento.