Dicen que los que no dormimos es porque tenemos el corazón roto. 

 joder con lo roto. 

ya no tomo pastillas para dormir de esas que te hacen flipar 

y dormirte días después en cualquier parte. 

Me abrí

 

 Mi vecina neurótica le dice a su hijo con TDAH 

 que se coma una mierda. 

mientras yo me drogo por los dos. 

La poesía está en cualquier charco. 

Nadie querría un adicto en su vida,

pero yo tampoco quiero a nadie en la mía. 

ADICTA A TI

Me paso los días colocándome, no sé qué vida es esa. 

Voy a cambiar de vida, pasar de todos y colocarme más. 

es lo que pasa cuando piensas que tu unica amistad real es la cocaína. 

y no te daña como dicen siempre los anti-todo, te anestesia. 

desde que me levanto después de haber dormido un par de horas

hasta el día siguiente estoy así, metiéndome. 

y la verdad, es porque me gusta. más que las personas. 

más que hacer otras cosas. 

tampoco sé salir sin ella. yo por mi no me relaciono. 

Esto te convierte en neurodivergente (71%).

 Que grande es Joaquín Sabina!

 sabes en quien piensas cuando escuchas canciones

sabes en quien piensas cuando te drogas

Demasiada calor

me largué 

 A veces solo están los Red Hot Chili Peppers para salvarme. 

MIENTRAS TODO DA IGUAL

 yo le amaba con ese amor que a veces nadie se gana

ya no estaba tras esa ventana

quién estaría ahora allí

nada que ver

su pelo rubio, mi odisea.

llueve de nuevo

y estamos cerca

pero nunca nos vemos. 

en eso consistió perder cada día. 

                               Jagger

 Los Red Hot Chili Peppers aún no vuelven. 

y yo gasto los días en tonterías 

y moverme 

y no moverme. 

incluso algo del ruido se volvió insoportable. 

y era todo igual 

y un poco lo mismo. 

no puedo seguir...

                                                  Jagger

 ya tampoco recuerdo su olor

Me meto tanta coca que ni duermo ni bostezo. dicen que no dormir es fuente de males. 

te fuiste. ahora vivo una vida sin ti que no imagine. y te hablo 

pero no escuchas. nunca has estado. fueron horas. días. nada más. 

escucho las mismas canciones. siento lo mismo. siempre avocada al fracaso. 

lo que sería volver a verte. diez segundos más de mi vida 

y de tu vida 

que pido al destino. 

 Jagger se ha dado por vencida

 Jagger navega entre los muertos. 

rupturas familiares que son a golpes

yo no estaba

nunca aparezco

todo pasa sin mi

a pesar del tatuaje de mi brazo izquierdo

Mañana desvalijo mi vida

la vendo

y no puedo estar más triste 

aún sabiendo que lo voy a hacer

romperlo todo

joderlo

como siempre. 

Tu nunca estas despierto por las noches 

y eso hace que seamos diferentes. 

Esa luna no me ha vuelto loca aún, 

ni a ti. 

nada te volverá loco,

eso es lo malo. 

 No puedo hacerme toda la cocaína del mundo esperando no estar cansada. estoy enferma 

y esto lo demuestra. o sea, que tampoco valgo. tu lo sabías. y yo me fui. no quedaba otra. 

Ahora tendré que irme otra vez, lo he hecho mi lema. 

He llegado a un punto de cansancio, la cocaína ya no me ayuda demasiado. intento inyectarme viajes, vida, música pero ya no funciona. a veces. 

El amor, su falta me rompió la cabeza, el ánimo, el bienestar. 

el sustituto del amor fue peor. 

A nadie te comparo. 

 Fuiste la puta mentira que yo me creía. 

quiero dormir pero no duermo, no, no es verdad, no quiero dormir nunca. es por mi mente fragmentada de drogadicta, por la falta de luz, por los baremos itinerantes. un mundo que me fascina. personas que no lo hacen. el ruido que me atasca la cabeza. y pum! vuelta a empezar... siempre

Fuiste una puta roca cuando te pedí ayuda. 

si fuera al revés

yo nunca lo habría hecho. 

No esperes nada de nadie

eso será lo mejor

y no por las decepciones y el fracaso

el hastío 

todo pasa siempre igual 

por eso seguimos aquí

yo me paso el día drogándome 

y tu

a lo tuyo

 Hoy te quiero, quizá eso es lo importante. 

Hoy es 4 de septiembre 

y no me parece que sea un día para morir. 

ahora sé que será en septiembre. 

yo muero en virgo. 

podría decir que te quiero 

pero no te quiero 

o no lo sé 

te echo de menos

pero no sé 

no creo que eso sea bueno

no me lo parece

siempre la dicotomía 

el pensar sobrepensado 

darlo por sabido

por hecho

sufro filofobia 

o solo sufro

no soy un genio 

ni una poeta 

soy un ahogo continuo

él se olvido de mí 

yo me olvidé de lo demás 

 Contesta que me mientes y yo lo sé. 

crecen sus mentiras en los arbustos de mi vida. 

me dejo llevar y me pierdo. 

pero ya van 42, 

no puedo perder más. 

y sigo haciéndolo.

mandar todo a la mierda. 

tatuarme. 

ponerme las señas que me diferencian. 

darlo por consabido. 

el cielo abotargado, ´

como yo. 

me he ido y no ha sido para posar. me he ido para fumar droga tranquila. sin espolsaderas. me acordé de Bukowski, y me acordé de el. nada valía la pena. nada valía la lucha. nada valía la preocupación. solo debía seguir drogándome y todos se irían, todo pasaría. 

 no voy a creer tus mentiras nunca

Todo lo que dicen son mentiras, 

crecen con sus mentiras 

e idiota quien las crea. 

quien se joda con ellas. 

está perdido. 

sus putas mentiras de abecedario. 

porqué tendría que creer yo algo de todo eso¿

solo quiero drogarme y pasar 

de lo que me digan 

me susurren 

o me aúllen,

no creo nada. 

 a cal y canto

me rio de toda la mierda que cruza por el valle

y de los que me hablan, también. 

  yo sé parpadear, pero nada pasa después. 

  dicen que a los 42 te cambia la vida por completo

y debe ser verdad.

 La gente duerme, 

  yo esnifo. 

 Te lo diré, eres jodidamente bello. 

 Sabrás que no es un giro inesperado 

 Sabes lo qué siempre serás...

 Mi juego favorito. 

 Saber las cosas, 

 cambia las cosas. 

 No hay color de tus patas a mis alas. 

Tu veneración

No vale la pena. eso es todo lo que puedo decir de odio y veneración en un mundo que no sabe nada de mí. se dan la vuelta y se caen. su vida se revolvió hace demasiado. vomit . optan por mí y no saben que fracasan, yo nunca lo haría, optar, mirarlos, dar el palo. 

Cuando más guapa estoy es cuando lloro, 

mis ojos se ponen del todo verdes 

y grandes . 

pero ya no lo hago. 

el otro día seguía mirando tu ventana

que ya no es tu ventana. 

joder, eres lo que más quiero 

y no quiero...

NO QUIERO.

He perdido bastante tiempo con esta mierda. 

mierda que tiene nombres y caras. 

No puedo aguantarlo. 

y prefiero ir a celebrar, 

a mis maneras. 

 En Sicilia todo es perfecto.  me salió como una espiral. irme a Catania. 

 pero tenía que ir a Malta, era ineludible. dónde meto Catania¿

 entre Bunbury y Israel¿

Te toca cargar, 

y cargas contra todo

y disparas. 

 Te puedo decir que el amor nunca triunfa. 

yo solo me meto cocaína y espero días mejores. sabiendo de sobra que no llegan. se alejan. 

y no puedo esperar más. creo que no lo haré. solo hablaré en hebreo y recitaré versos, 

o versículos. lo que mejor me venga. 

He visto muchos países, pero nunca he visto a alguien como tú. 

Te deseo el cielo

Ese cielo que es del color del dinero. 

Qué me paso? 

que no quiero hablar de ello 

por primera vez en años que no hablo

porque duele demasiado. 

 9/4/2009 A ÉL

yo escribo de tí 

porque tú eres lo más importante

aunque no te vea

mi deseo da vueltas a tú alrededor.

Lo sabes de sobra

que eres tú 

y que contra toda lógica, 

te quiero. 

 

 y soñar contigo

 era azul

 Toda mi obra es un canto al amor de mi vida, 

 que no pudo ser, 

 como pasa con lo muy bueno. 

 La falta de honor me esta resquebrajando. 

 Las cosas las haces mal, y las tienes que volver a hacer infinitamente. Así es mi vida. 

No puedo parar con la droga.

No puedo parar con el dolor. 

es siempre lo mismo. 

no va a acabar. 

 

Clayden es un diario en carne viva.

Escrito entre el insomnio, la pandemia y la adicción, este poemario de Carol G. Jagger irrumpe con el filo de lo urgente: la palabra como último refugio cuando el cuerpo ya no resiste.

En sus páginas suenan Dylan, Ozzy y Cash como santos rotos.

Hay pastillas, rezos sin fe, humo en los pulmones y una voz poética que arde sin pedir permiso.

Jagger no busca empatía: lanza versos como pólvora y convierte la ruina en palabra.

Es poesía que duele, pero también respira.

Parte de la Tiny Books Collection, libros breves que explotan como relámpagos.

Para lectores de realismo sucio, poesía confesional y literatura que incomoda.

Disponible ya en Kindle: www.amazon.com/dp/B0CFWZBLK7

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 Cada vez hay más abandonos. 

 Y nadie se salva. 

 No creas que porque no te escribo no te quiero. 

 No puedo decirlo, como me siento. o ya no siento?

 La pena es escarcha y se pega a mi pelo. 

voy a drogarme hasta perder el conocimiento. 

No quiero descubrir nada 

quiero descubrirlo a él,

de nuevo. 

 Te vendí por una novela. 

 Mi mejor amigo;

- Eres Clayden.

- La imposibilidad es tu alimento. 

Permanezco rota de amor

él me rompió, a veces literalmente,

y se dió a la fuga. 

No te voy a escribir una poesía porque tú no eres de poesías. 

Nunca pensé en hacerme la poeta contigo. 

Así que voy a ser simple. 

Te quiero. 

Ya está. 

cuando lo vi por primera vez no sentí nada, 

quizá esa es la respuesta. 

El lugar de las cosas rotas es mi cabeza.

El se quedaba horas en páginas de citas, 

adicto a algo. 

buscando a nemo

los clítoris 

la gonorrea. 

no se puede estar tan abajo. 

No te creas nada. Fumo cocaína, ya no puedo esnifar 

y evoco a un Dios superior. 

él me dijo que tenía que dejarlo. 

el otro me contó que estuvo en 2 centros. 

y R salió de la cárcel en que le metieron ese día que estaba conmigo. 

todo funciona, o no¿

 Por fin he podido llorar después de años, que jodido. y me he comprado una botella de ginebra para celebrarlo. lloro por un mundo mentiroso en el que no creo. por el fin de todo. 

 A punto de reservar vuelo a Israel. 

 Te bauticé como Cohen 

 porque tú eres sagrado. 

Él nunca pensó que yo pudiera escribir esta novela. 

Pero él tampoco pensó que yo pudiera llevar ya 9 libros publicados. 

 Escribo una novela sobre tí, fragmentada y poética. 

Hablan y hablan

sabían que yo era un gran poeta 

pero solo aparentaban querer joderme. 

no los movía nada. 

solo el saber que yo estaba en otra parte, 

en otro ámbito. 

seguían...

supongo que es lo que tiene 

la otra cara

 yo me voy a otro concierto y me pierdo. 

Los viejos que no quieren ser viejos, me incluyo. 

los jóvenes que odian su juventud porque no les vale para nada.

te haces viejo,

consigues cosas, 

tienes más dinero. 

no sirve de tanto. 

la energía se fue 

la buscas en la superficie

en la droga 

en lo que queda.

y el amor,

intacto. 

 

 Poesía punk en tiempos de encierro

¿Y si la poesía fuera el único refugio en medio del ruido?

Entre el insomnio, la pandemia y la pólvora de la adicción, Clayden de Carol G. Jagger no solo se lee: te atraviesa.

En este diario poético —crudo, irónico, feroz— la autora dispara versos como quien lanza bengalas en la oscuridad. Dylan, Cash y Ozzy son sus santos, la tele escupe miedo, las pastillas fallan… y solo queda escribir.

🔥 Clayden es realismo sucio, crónica del encierro y confesión punk.

Una supervivencia radical en versos breves que golpean como electricidad en la piel.

Si alguna vez te sentiste al borde, este libro es para ti.

Publicado por After the Storm ⚡️ dentro de la Tiny Books Collection, que apuesta por grandes historias en pequeños formatos.

Porque no necesitas un ladrillo para que un libro te deje sin aire.

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yo no necesito seguidores que me odien por ser judía 

o drogadicta. 

tampoco los necesito a ellos,

que siempre hablan de mi, 

como cosacos hambrientos de mis lunas. 

para odiarme o amarme. 

no necesito eso. 

por necesitar, 

necesito poco. 

yo seguiré escribiendo...

MI NUEVO LIBRO

Clayden : Jagger, Carol G: Amazon.es: Libros

Clayden
Entre el insomnio, la pandemia y la pólvora de la adicción, la voz poética de Carol G. Jagger se abre paso como un alambre de alto voltaje. Cada fragmento de este diario lírico registra noches en vela, televisores que escupen miedo y pastillas que nunca logran apagar el ruido interior. El orador —irónico, vulnerable y feroz— habla de Dylan, Cash y Ozzy como santos tutelares, dispara contra dioses indiferentes y se refugia en la palabra cuando todo lo demás se derrumba. Clayden es supervivencia radical: un poemario que mezcla realismo sucio, crónica del encierro y confesión punk para recordarnos que, aun en la ruina, la poesía sigue respirando.

3 días sin dormir y todavía no puedo cerrar los ojos. 

es la mejor forma de volverse loco, 

el miedo a dormir.

la incapacidad de hacerlo la mayoría de veces. 

y seguir 

y seguir 

todas mis noches son despiertas 

mientras el duerme 

no se preocupa 

y yo

lo hago todo

 Posiblemente no moriré , aún,

pero cuantas lágrimas se quedaron dentro 

y me ahogan. 

 La poesía se nutre de mi miseria humana. 

 me estoy deshaciendo en espejo roto

 El vio como era yo

y optó por la mediocridad. 

Admisible. 

 He llegado al punto en qué ningún amor me mantiene viva, solo la droga. 

Tú no vas a despertar 

y yo no voy a dormir. 

No hay encuentro posible. 

cogeré tu desprecio, 

lo enterraré

y me iré lejos.

a borrar huellas. 

el no va a aparecer, 

yo nunca ha existido para el. 

solo como reflejo. 

como muñeca. 

como saco de recreo. 

no soy nada. 

 yo he ganado todo el dinero para droga que pude ganar. eso no es problema. 

me oscurecí el pelo 

me lo corté 

y ya no soy Robert Plant 

tu sabes que la vida no es como la pintan 

si no como la decoloran. 

Me hiciste polvo. 

sigo tirando vida al abrevadero. 

donde todos beberán vino menos yo. 

los placeres

lo bueno´

se lo quedo el karma

pero no el mío. 

me hundo a horcajadas.

el viento ni me da en la cara. me esquiva. 

soy madeja de otro costal. 

no merecía esto

pero que mas da 

The world is a vampire

 

Ya no te quiero, y eso es un logro. 

fue por tus 126 eu. 

eso marco un después.

acaso crees que no puedo pagarme mi droga?

jódete en el limbo

Mientras siga la música y haya cocaína 

pueden apagar el mundo para siempre. 

5.40 de la madrugada y escucho rock

he acabado toda la cocaína.

Cobain hace ya muchos años que murió. 

pero sigo en el grunge. 

El amor se me atraganta, 

es que a veces no siento. 

se marchó 

y me dio igual. 

yo hacía lo que hacen todos los yonkis;

Esperar...

Le he escrito para que me salve, 

pero eso no existe. 

qué puedes pedir¿

nada a un universo. 

Mis sentimientos son que me hago un gramo al día, 

y a veces, dos. 

 He visto arder desiertos dentro de mí. 

Que me falte cocaína es el fin de mi mundo. 

Adicta al dinero!

 Casi pongo un tributo 

y me estalla la cabeza. 

 

Tú no me lees

y yo voy a dejar de escribir 

también de drogarme. 

por que no soy capaz de ocuparme ni de mi misma, 

lo decía mi padre. 

llevo más de cien veces la misma canción 

pensando en tí. 

será...

Le estás vacilando a alguien que no sabe ni poner una lavadora. 

Piénsalo mejor. 

R.E.M

A veces sueño

REM 

REM 

REM 

No he visto a los REM!

y eso me jode tanto como 

ser tan poco persona.

Beber, fumar 

canciones 

El quiere solo mi cuerpo 

pero yo no quiero nada

así que me pongo las 

gafas de sol de Bob Dylan 

y me escapo por el tejado. 

yo solo quiero ver a los REM!

 Veo sus vidas como si fueran un trapo. 

Pienso en tí y te quiero. 

Gracias. 

Gracias Abril. 

si yo te cantará 

sería siempre en acústico 

pero vendí mi Fender 

y me fui a Ibiza. 

aunque aún te echo de menos...

hasta cuando estaba en Ibiza. 

dime, mi amor...

La poeta yonki se acuerda de tí

y te manda recuerdos 

mientras escucha a los Pixies. 

nunca olvides que yo también lo cambié todo

por unos gramos, unas entradas de conciertos 

y 200 viajes. 

wet sand

 Todas esas canciones de los Red Hot hablan de nosotros...

yo soy el rock que no acaba

Manson viniendo a verme

también espero a Kiedis. 

este mes 

como el peor del año. 

nadie me convencerá de lo contrario.

9 de abril. 

el peor mes de mi vida. 

no miento a nadie

necesito droga para escribir.

Trato mi depresión metiéndome el doble de prozac que una persona normal al día. 

Recuperé toda mí visión después de 33 años. Ahora veo doble, firme y al revés. 

como nada escapa a mis ojos decidí oler 

el tiempo

que se mide en mi reloj 

la duda 

que vi en tus ojos pausados.

me buscaste

 ya no sé donde ir a olvidarle

Lo hice porque no tenía nada que ganar, 

esa es la base. la perdida continua. 

no se lucha si se conoce el fracaso. 

no le dedico mis libros 

a veces mi voz

Preferí hablar de Dylan

cuando no tengo droga ni siquiera pienso en el amor. 

se resumen las necesidades. 

no las abarco.

yo sin droga no soy nadie, 

pero eso ya lo dije. 

Mi vida sin cocaína se retuerce.

no sé vivir. 

fumo un porro. 

mi camello no pudo llegar 

y mi mundo se devalúa 

Los adictos cuando no pueden consumir duermen. 

De mis 2 abuelos, 

los 2 eran unos piratas suicidas. 

No me dejo la medicación

no me dejo la droga

no bebo. 

tampoco duermo. 

a lo mínimo no le doy la posibilidad de la duda

no me como el desconcierto. 

lo sé

ya te dije que la vida no era bilingüe,

shit happens! 

Vi a Manson

pero no recuerdo apenas. 

sería porque me bebí toda esa botella de liquido de coca falsa de golpe. 

me dio sueño. 

sueño por AMS 

y museos malos. 

yo pensaba en Dylan y en Manson tanto casi como en ti. 

Un cuerpo que no he tocado. 

La melodía que siempre sonaba a tu alrededor,

eres como poesía. 

Bob Dylan como mi esencia submarina. 

ya no somos lo que fuimos

pero nadie nos lo tendrá en cuenta. 

Mi mano tatuada con tu nombre

y yo, que siempre pienso en Dylan 

en como me libra de los abismos

pero aún no sé cómo. 

No es bueno ponerse a escribir ahora. 

No es bueno ponerse a escribir así, 

lejos del teclado. 

yo no marco  no dispongo historias 

disforia colectiva 

nos corremos mientras publicamos 

lastima de anhedonia  de mierda 

que apenas sé nada 

porque se siente o no se sabe. 

No sé en que punto empecé a no saber vivir sin cocaína. puede que hace tres años, o cinco. esto se desborda. me quedo sin nada a las dos de la mañana. no hay opción. 

los gramos se acortan en el día 

sin solución.  

leí un informe de un médico de la clínica mayo sobre depresión mayor

y era yo, 

a bordo. 

Decido darle a las pastillas y los porros. pero tanto calmante ni me calma. 

No necesito mucho 

y la mayoría ni lo tengo

por eso huyo

y también me drogo. 

españa como putocracia rompiendo cadenas. 

necios que se estampan

canciones a bobos de cuneta

pisando cárcel desde que empezaron adviento 

Voy a ver a Manson

cojo un avión

y me voy

aunque no me espere nadie. 

sola y con entrada en la mano. 

Manson, rey de los perdidos. 

La creación y Manson. 

quizá debería escribir poesía sobre los locos, 

que son locos siempre. 

con su tierra plana

y su negatividad 

y fin del mundo, 

en sus cabezas también planas. diuréticas. 

que se escurren. 

Damos por zanjado el tema que no importa

y volvemos

a poetizar el viento que nos empuja. 

 

"Pillaje"

Autora: Carol G. Jagger

Sinopsis: ¿Qué queda cuando el caos y la melancolía se apoderan de todo? Carol G. Jagger nos regala un viaje poético que desnuda la fragilidad humana con una belleza cruda y desgarradora. Cada verso es un puñetazo al alma, una confrontación con verdades profundas que duelen, pero también liberan.

Género: Poesía

Disponible en: Amazon, Kobo y Google Play (formato digital y paperback).

Sobre la autora: Carol G. Jagger, la poeta rebelde de Sagunto (Valencia, España), lleva la literatura en las venas desde que era una adolescente. Con influencias que van desde los beats hasta Bukowski, y una formación interdisciplinaria en filosofía, bellas artes y literatura, Carol ha construido una voz única, irreverente y llena de intensidad. Autora de Jagger (2020), su poesía es un grito que resuena en el alma.

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