Mi poesía favorita

 Para Jane

225 días bajo la hierba

y sabes más que yo.

Hace mucho que te has quedado sin sangre,

eres leña seca en una cesta.

¿Es así como son las cosas?

En esta habitación

las horas del amor

aún hacen sombras.

Cuando te fuiste te

llevaste casi

todo.

Me arrodillo por las noches

ante tigres

que no me dejan tranquilo.

Lo que fuiste

no se repetirá.

Los tigres me han encontrado

y no me importa.

Charles Bukowski.

destrocé tu última foto 

ya que no eres el que yo recuerdo. 

siempre he oído eso de que la gente cambia 

pero no he podido soportarlo en ti. 

se me hace tan jodido el paso del tiempo como a ninguno. 

como a Sabina en esa última canción,

soy viejo 

aunque nunca quise serlo 

En blanco y negro

Un rèquiem puro por mi falta de cocaína. 

un minuto por los camellos dormidos. 

por las profesoras poetas 

que publican en Torremozas. 

por el no-yonki

desalmado

gris error

siempre soñaré en blanco

     me muero 

somos todos viejos 

incluso los no-nacidos 

ellos quizá más viejos 

   ya están muertos.

Nací incluso después de ese parón

vi la tierra moverse

no desperté

lo tenía todo en contra

y todo lo perdí. lo di. 

no me quedé nada

solo lo que ganaba cada día

a oscuras. 

para vicios. 

Les di un trabajo que ellos querían

y yo no

una casa en la que vivía 

pero podía irme

y un coche que estampé. 

Después de eso

pasé mucho tiempo callada

sin apenas moverme.

depresión autista. 

Has visto que lejos está todo? 

las metas se fueron con los sueños a la duermevela 

al hastío de los días 

solas en noches maldicientes.

Solo duermo bien en los trenes,

en los que van lejos. 

Lorquiana

No voy a hacer una poesía estirada

no voy a copiar a Lorca

(solo hay uno)

no voy a hacer parecer lo que no parece el mundo

fingida belleza entre rostros que son animales.

yo no salgo del animalario

y mi única riqueza

es esta suerte de hedonismo

estas sustancias,

para descansar...

2017 (LIBRO)

              PAG.9

recuerdo una habitación de hotel

a mi amiga no le gustaba que le taparan la boca

mientras la follaban

también recuerdo una mañana del 25 de diciembre

colocado en un coche

como Dios o sintiendo lo mismo

escribí algo y lo tiré por la ventanilla

mundo aparente

nunca tendremos lo que queremos

pero nos reímos

y nos enfadamos

y seguimos la jodida parida

y hasta habrá un infierno en el que tu mismo te des por el culo

Decido pasar una noche solo con porros y valium. me da la sensación de que eso me hace perder capacidades. no es solo una sensación. 

Siempre que paseo veo gente a que le caigo mal. 

como vecinos que me odian y esa mierda aparente que no conduce a 

ninguna relación social fuera de las elegidas. es otro don. caer mal. 

No soy una jodida narcisista. ni siquiera literariamente. 

LIBRO 2017

GRATIS estos días  

2017 eBook : G Jagger, Carol: Amazon.es: Tienda Kindle

Me he convertido en un personaje de 100.000 visitas. 

 

yo no sé si lo que llamaban torcerse era que consumiera drogas, o no. 

o que llevará la vida que llevaba, 

que frecuentará sitios poco saludables 

y me la pasará soñando. 

no entendía mucho de torceduras en ese caso. 

Voy a cumplir 100.000 años. 

así me siento. 

borré demasiado. 

a veces no hay que saberlo todo. 

Voy a apostillarme junto a Morrison 

con mucho más de media vida pasada. 

               Reniego 

de perdidas

lamentos 

ideas de suicidio 

desdichas 

desamor 

fracaso a espuertas 

y me retorno

vidrio con cuchara

Los días de resaca zombie 

trabajando

siempre trabajando. 

por un anillo de rubís.

no lo haría L.M Panero. 

voy a hablar de el. 

pero no ahora. 

el que prostituyo su muerte 

como último poema. 

yo, que nunca prostituí mi mente. 

He estado en cinco carreras. 

no corrí en ninguna. 

Gáname maestro. 

Todo el mundo duerme menos yo. 

nunca reces por mi sueño, 

yo odio dormir. 

se dice que dicen que al final, 

mueres. 

con alucinaciones y todo, 

sería la fiesta que nunca tuve.

voy a ver a Morrison y no le voy a preguntar nada. 

solo le diré 

soy más vieja que tu.

Me encerré en una turbina 

mientras me pintaba las uñas. 

el se encerró en su vida. 

usar un lenguaje inconcluso. 

becas a los 40 años

que no usas en estudiar 

solo en irte a Turquía,

de nuevo. 

como con 18

y hay de ciudades tan bellas 

que hasta yo 

que soy de hueso y piedra 

me asombro. 

Mi esencia es ser cocainómano.

no lo niego salvo ante médicos. 

tengo otra esencia con los párrafos. 

también maldiciendo versos

odiando cosas 

y sintiéndome culpable.

Leo

y no soy tan estúpido 

como tu creíste.

de tu pedestal me tiré yo de cabeza.

Aún estoy haciéndolo,

dejándolo todo por amor. 

me hice una raya y me despejé.

esa canción siempre había sido parte el. 

me gusta despejarme por la noche

y por las mañanas. 

el puede que no consiguiera entenderlo 

y que me odiara

y me llamara drogadicta.

no importa. 

cualquier persona podría darse cuenta 

de lo que es amor y lo que no. 

Los que no dormimos somos los que queremos morir. 

cada día me hago más callada suicida. 

estas son las horas de la desesperanza 

y de los fantasmas. 

soy uno de ellos. 

 Si suicidarse fuera tan fácil como apretar un botón ya estaríamos muertos.

soñé que mi bisabuela me daba una cartera llena de billetes

nunca lloré tanto a un muerto como a ella

me tuve que ir del trabajo

tenía 22

todo se me volvió lágrimas cuando ella se fue. 

no es que fuera una gran persona.

pero me partió el alma a sollozos, 

a mi, 

que nunca lloro.

 en mi ruleta rusa siempre pierdes la cabeza

Ahora tengo de todas, y no son profecías. podría morirme así y bien. 

yo no sé el resto de enfermedades, pero la mía empieza odiando el ruido. podría decir que es una sensibilidad especial, pero no lo es. es una alteración profunda. 

el ruido propaga el mal, en mi. 

ruido de cacharros

ruido de niños gritando

ruido de motos

ruido de coches pitando

ruido de gente gritando en el bar 

todo ese puto ruido se junta 

se convierte en arma 

y me acribilla 

las ganas de vivir

el cerebro

el poder moverme

No soy autista.

Soy melómana. 

 11.11

 eres tan tonto como entonces 

dice que soy una narcisista 

yo digo que no pude dormir lo suficiente, nunca. 

el dice demasiada mierda,

tanta que no lleva una cuenta precisa de ella

y cambia de ideas como de velas, 

las de su cabeza.

La edad de Cristo solo le dio de ostias.

y nada le afecta

por que no hay nada. 

Olvidé dormir

llevo años así. 

quizá sea otro intento vano de morir, 

resisto todo. como los bichos. 

cargo pesados fardos

que apenas me dejan moverme. 

a veces no tengo ni la energía suficiente del día,

solo en la noche. 

Hoy la pasé odiando el sol.

un sol que me debilita. 

y por ende, odie todo lo masculino. 

Días que solo pienso en huir de este país. 

Le doy Gracias a él.

Gracias a él llevo esta vida. 

Soy poeta. 

y conocí el amor. 

No arruino mi vida. 

GRACIAS 

yo, que tomo pastillas para todo.

el fin del mundo

que no es nuclear, ni es, a colores

ni tan bonito. 

solo acaba cuando tu acabas.

así es el mundo. puro ego enlatado en barras. 

También era y nadie se quejó. 

cuando todos quieren morir hablan del fin del mundo. 

pero hay fiestas 

y alcohol 

y pochedumbre humana bastante 

como para pasar el rato. 

 

Me juré que era inadecuada.

Indefensión aprehendida. 

Lo fui. Lo soy. Permanece. 

hace días que no duermo

sé que no te interesa 

pero igual tienes que ver algo tú, 

como siempre

Eras un jodido tío de 51 muy aburrido 

aparte eras géminis 

y ya sabemos lo de las dobles personalidades 

y triples y cuatriples.

a veces hablabas 

y otras no, 

pero solías decir tonterías de pescadero amargado. 

es jodido retratarte así,

pero no me importa una mierda, 

la verdad.

Adoro a Bukowski,

aunque se riera de mi aquella vez. 

editoriales de aves.

aves de presa.

presa fácil.

Has dado en el clavo 

y no lo has visto.

ni siquiera lo sabes. 

Fui a muchos conciertos después de aquello.

hasta re-vi a los Stones. 

pero a ti, nunca. 

 Si vos piensas que no duele es pq no leíste 

El libro de las lágrimas. 

o no lo sentiste,

váyase usted a saber.

Acaso no sabes que murió Jane.

y tb Julieta.

no sabes del dolor?

del que decide quedarse solo. 

deambular.

rezar para ser él el que muera.

En el único sitio donde había literatura de verdad era en mi cabeza 

y en ese póster de los Stones. 

 Mayo no fue mucho mejor que abril. 

Todo fue una puta equivocación. ya no puedo ni escribir. 

olvidé al saltamontes. pero nada iba mejor. distrofia. 

La mano izquierda ya no quiere hacer su trabajo. 

Llegaron los amos con sus grandes mentiras. mentira el creerlos.

Llegaron de otras razas que no conocíamos

y les dimos todo 

a cambio unas llaves.

No queremos. ser mas un numero. para ti. para ellos. 

follamos¿ 

 Me ha quitado mi forma de escribir. 

Me ha quitado mi rotulador 

y mi bolígrafo del unicornio

y yo sola me encargo de dejar pc´s rotos

y mi vida también rota 

a mitad

El mundo me enferma. 

ese mundo. 

tu mundo.

 

 Me duele el corazón Kurt. Todo es una mierda. Nos prometimos tiempos mejores. Tu sabías que nunca llegarían. No sé por qué me quedé esperando. Un suicida a los 40 es una victima de si mismo.

DISFRUTA DE LOS SUEÑOS

                                            S.A

Se acaba Abril, que le jodan a Abril. 

sigo sin dormir.

no saben. 

dos horas , tres pastillas. 

Ahora quién? 

Dentelladas al aire.  

Ver a Manson con Corgan es casi lo perfecto que puede ser el universo. 

ocho a doce horas de música al día 

canciones repetidas 12 veces 

rock

folk 

el rap hardcore

heavy 

grunge 

 ...

mi vida recomponiéndose. 

 yo viajo tanto por que escapo de tu mundo

 

https://www.youtube.com/watch?v=qv96yJYhk3M&list=RDEMDz952MrmDXLULMlo7SEXUw&index=4 

Ídolos solo ante

Ídolos caen.