2017 (LIBRO)

              PAG.9

recuerdo una habitación de hotel

a mi amiga no le gustaba que le taparan la boca

mientras la follaban

también recuerdo una mañana del 25 de diciembre

colocado en un coche

como Dios o sintiendo lo mismo

escribí algo y lo tiré por la ventanilla

mundo aparente

nunca tendremos lo que queremos

pero nos reímos

y nos enfadamos

y seguimos la jodida parida

y hasta habrá un infierno en el que tu mismo te des por el culo

Decido pasar una noche solo con porros y valium. me da la sensación de que eso me hace perder capacidades. no es solo una sensación. 

Siempre que paseo veo gente a que le caigo mal. 

como vecinos que me odian y esa mierda aparente que no conduce a 

ninguna relación social fuera de las elegidas. es otro don. caer mal. 

No soy una jodida narcisista. ni siquiera literariamente. 

LIBRO 2017

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Me he convertido en un personaje de 100.000 visitas. 

 

yo no sé si lo que llamaban torcerse era que consumiera drogas, o no. 

o que llevará la vida que llevaba, 

que frecuentará sitios poco saludables 

y me la pasará soñando. 

no entendía mucho de torceduras en ese caso. 

Voy a cumplir 100.000 años. 

así me siento. 

borré demasiado. 

a veces no hay que saberlo todo. 

Voy a apostillarme junto a Morrison 

con mucho más de media vida pasada. 

               Reniego 

de perdidas

lamentos 

ideas de suicidio 

desdichas 

desamor 

fracaso a espuertas 

y me retorno

vidrio con cuchara

Los días de resaca zombie 

trabajando

siempre trabajando. 

por un anillo de rubís.

no lo haría L.M Panero. 

voy a hablar de el. 

pero no ahora. 

el que prostituyo su muerte 

como último poema. 

yo, que nunca prostituí mi mente. 

He estado en cinco carreras. 

no corrí en ninguna. 

Gáname maestro. 

Todo el mundo duerme menos yo. 

nunca reces por mi sueño, 

yo odio dormir. 

se dice que dicen que al final, 

mueres. 

con alucinaciones y todo, 

sería la fiesta que nunca tuve.

voy a ver a Morrison y no le voy a preguntar nada. 

solo le diré 

soy más vieja que tu.

Me encerré en una turbina 

mientras me pintaba las uñas. 

el se encerró en su vida. 

usar un lenguaje inconcluso. 

becas a los 40 años

que no usas en estudiar 

solo en irte a Turquía,

de nuevo. 

como con 18

y hay de ciudades tan bellas 

que hasta yo 

que soy de hueso y piedra 

me asombro. 

Mi esencia es ser cocainómano.

no lo niego salvo ante médicos. 

tengo otra esencia con los párrafos. 

también maldiciendo versos

odiando cosas 

y sintiéndome culpable.

Leo

y no soy tan estúpido 

como tu creíste.

de tu pedestal me tiré yo de cabeza.

Aún estoy haciéndolo,

dejándolo todo por amor. 

me hice una raya y me despejé.

esa canción siempre había sido parte el. 

me gusta despejarme por la noche

y por las mañanas. 

el puede que no consiguiera entenderlo 

y que me odiara

y me llamara drogadicta.

no importa. 

cualquier persona podría darse cuenta 

de lo que es amor y lo que no. 

Los que no dormimos somos los que queremos morir. 

cada día me hago más callada suicida. 

estas son las horas de la desesperanza 

y de los fantasmas. 

soy uno de ellos. 

 Si suicidarse fuera tan fácil como apretar un botón ya estaríamos muertos.

soñé que mi bisabuela me daba una cartera llena de billetes

nunca lloré tanto a un muerto como a ella

me tuve que ir del trabajo

tenía 22

todo se me volvió lágrimas cuando ella se fue. 

no es que fuera una gran persona.

pero me partió el alma a sollozos, 

a mi, 

que nunca lloro.

 en mi ruleta rusa siempre pierdes la cabeza

Ahora tengo de todas, y no son profecías. podría morirme así y bien. 

yo no sé el resto de enfermedades, pero la mía empieza odiando el ruido. podría decir que es una sensibilidad especial, pero no lo es. es una alteración profunda. 

el ruido propaga el mal, en mi. 

ruido de cacharros

ruido de niños gritando

ruido de motos

ruido de coches pitando

ruido de gente gritando en el bar 

todo ese puto ruido se junta 

se convierte en arma 

y me acribilla 

las ganas de vivir

el cerebro

el poder moverme

No soy autista.

Soy melómana. 

 11.11

 eres tan tonto como entonces 

dice que soy una narcisista 

yo digo que no pude dormir lo suficiente, nunca. 

el dice demasiada mierda,

tanta que no lleva una cuenta precisa de ella

y cambia de ideas como de velas, 

las de su cabeza.

La edad de Cristo solo le dio de ostias.

y nada le afecta

por que no hay nada. 

Olvidé dormir

llevo años así. 

quizá sea otro intento vano de morir, 

resisto todo. como los bichos. 

cargo pesados fardos

que apenas me dejan moverme. 

a veces no tengo ni la energía suficiente del día,

solo en la noche. 

Hoy la pasé odiando el sol.

un sol que me debilita. 

y por ende, odie todo lo masculino. 

Días que solo pienso en huir de este país. 

Le doy Gracias a él.

Gracias a él llevo esta vida. 

Soy poeta. 

y conocí el amor. 

No arruino mi vida. 

GRACIAS 

yo, que tomo pastillas para todo.

el fin del mundo

que no es nuclear, ni es, a colores

ni tan bonito. 

solo acaba cuando tu acabas.

así es el mundo. puro ego enlatado en barras. 

También era y nadie se quejó. 

cuando todos quieren morir hablan del fin del mundo. 

pero hay fiestas 

y alcohol 

y pochedumbre humana bastante 

como para pasar el rato. 

 

Me juré que era inadecuada.

Indefensión aprehendida. 

Lo fui. Lo soy. Permanece. 

hace días que no duermo

sé que no te interesa 

pero igual tienes que ver algo tú, 

como siempre

Eras un jodido tío de 51 muy aburrido 

aparte eras géminis 

y ya sabemos lo de las dobles personalidades 

y triples y cuatriples.

a veces hablabas 

y otras no, 

pero solías decir tonterías de pescadero amargado. 

es jodido retratarte así,

pero no me importa una mierda, 

la verdad.

Adoro a Bukowski,

aunque se riera de mi aquella vez. 

editoriales de aves.

aves de presa.

presa fácil.

Has dado en el clavo 

y no lo has visto.

ni siquiera lo sabes. 

Fui a muchos conciertos después de aquello.

hasta re-vi a los Stones. 

pero a ti, nunca. 

 Si vos piensas que no duele es pq no leíste 

El libro de las lágrimas. 

o no lo sentiste,

váyase usted a saber.

Acaso no sabes que murió Jane.

y tb Julieta.

no sabes del dolor?

del que decide quedarse solo. 

deambular.

rezar para ser él el que muera.

En el único sitio donde había literatura de verdad era en mi cabeza 

y en ese póster de los Stones. 

 Mayo no fue mucho mejor que abril. 

Todo fue una puta equivocación. ya no puedo ni escribir. 

olvidé al saltamontes. pero nada iba mejor. distrofia. 

La mano izquierda ya no quiere hacer su trabajo. 

Llegaron los amos con sus grandes mentiras. mentira el creerlos.

Llegaron de otras razas que no conocíamos

y les dimos todo 

a cambio unas llaves.

No queremos. ser mas un numero. para ti. para ellos. 

follamos¿ 

 Me ha quitado mi forma de escribir. 

Me ha quitado mi rotulador 

y mi bolígrafo del unicornio

y yo sola me encargo de dejar pc´s rotos

y mi vida también rota 

a mitad

El mundo me enferma. 

ese mundo. 

tu mundo.

 

 Me duele el corazón Kurt. Todo es una mierda. Nos prometimos tiempos mejores. Tu sabías que nunca llegarían. No sé por qué me quedé esperando. Un suicida a los 40 es una victima de si mismo.

DISFRUTA DE LOS SUEÑOS

                                            S.A

Se acaba Abril, que le jodan a Abril. 

sigo sin dormir.

no saben. 

dos horas , tres pastillas. 

Ahora quién? 

Dentelladas al aire.  

Ver a Manson con Corgan es casi lo perfecto que puede ser el universo. 

ocho a doce horas de música al día 

canciones repetidas 12 veces 

rock

folk 

el rap hardcore

heavy 

grunge 

 ...

mi vida recomponiéndose. 

 yo viajo tanto por que escapo de tu mundo

 

https://www.youtube.com/watch?v=qv96yJYhk3M&list=RDEMDz952MrmDXLULMlo7SEXUw&index=4 

Ídolos solo ante

Ídolos caen. 

Los hombres me hicieron todo el daño que no fui capaz de superar. 

Era como oír sonar trompetas para mi, enamorarse. siempre fallando. 

Llegué a un punto en que perdí toda confianza en mi misma y en el mundo. 

también en los demás. 

y ahora. 

solo juego. 

 Acabó de ver una masturbación en directo de un tío de 50. 5 min. y encima me ha puesto la cámara a mi también, disimula. mis uñas rojas por la cara. mirada fija, o perdida. me quito las gafas, me las pongo. tócate un labio. y ese tío es mucho más moderno que yo, jódete.

No me creo nada. 

Escribo en 10 partes. 

ninguna es tuya. 

y que fácil equivocarse

mirar películas de los años 50

y que fácil pensar en ti 

soñar con otro mundo 

darse por vencido 

por sueños de un pasado 

que no volverá. 

 Hay pocas canciones perfectas,

 la nuestra lo es. 

he perdido la cuenta...

hace ya 

de pastillas.

de todo lo demás.

ni siquiera es cierto eso que dicen de los dos caminos 

del ángel y el demonio 

algunos no pudimos elegir,

ni bien ni mal 

La canción